Chương 2: Bốn Mươi Bảy Cuốn Sổ

Chương 2: Bốn Mươi Bảy Cuốn Sổ

Văn phòng luật ở tầng bốn, và có một cái thang máy cũ, và trong thang máy có mùi gỗ đánh bóng.

Luật sư tên Trần Đắc Lộc, khoảng sáu mươi, và ông ta có một cái bàn giấy rộng tới mức người ta phải đi vòng để bắt tay.

“Cháu ngồi.”

Cô ngồi.

Ông ta rót trà. Ông ta không hỏi cô có uống không.

“Cha cháu và ta quen nhau hai mươi hai năm.” Ông ta nói. “Ta là luật sư của ông ấy từ năm 2003. Ta chưa từng thấy ông ấy cười.”

“Ông ấy trông thế nào?”

Ông ta ngẩng lên.

“Cháu không nhớ mặt cha cháu à?”

“Tôi nhớ một người khác.” Cô nói. “Người đó đưa tôi đi học mẫu giáo, và ông ấy có một cái xe Dream, và ông ấy chết năm 2010 vì tai nạn.”

Ông ta đặt ấm trà xuống.

“Đó là chú của cháu.” Ông ta nói. “Lê Trung Khoa. Em ruột của cha cháu.”

Cô ngồi im.

“Còn cha cháu,” ông ta nói, “thì ở một chỗ khác.”

“Ở đâu?”

“Ở đây.”

Ông ta mở ngăn kéo, và ông ta lấy ra một cái phong bì, và trong phong bì có một tấm ảnh.

Ảnh chụp một người đàn ông ngồi trên một cái ghế sắt, hai tay đặt trên đầu gối, mắt nhìn thẳng vào ống kính. Ông ấy gầy, và ông ấy có một vết sẹo nhỏ ở đuôi lông mày trái, và ông ấy mặc áo sơ mi trắng không cổ.

“Chụp năm ngoái.” Ông ta nói. “Ba tháng trước khi mất.”

Cô cầm tấm ảnh.

Cô không nhớ gì cả.

Không một cái gì.

“Ông ấy mất thế nào?”

“Nhồi máu cơ tim.” Ông ta nói. “Trong nhà, một mình, lúc bốn giờ sáng.”

“Và tôi không được biết.”

“Ông ấy dặn vậy.” Ông ta nói. “Ông ấy nói: ‘Đừng cho nó biết tôi còn sống, và đừng cho nó biết tôi chết.’”

Cô đặt tấm ảnh xuống.

“Vậy giờ ông gọi tôi tới làm gì?”

“Vì di chúc.”

Ông ta mở một cái cặp da, và ông ta lấy ra ba thứ.

Một tập giấy. Một cái hộp gỗ nhỏ. Và một tấm bìa cứng có dán một mảnh giấy ghi địa chỉ.

“Đây là di chúc.” Ông ta nói. “Toàn bộ tài sản của ông Lê Trung gồm ba phần. Thứ nhất: một căn nhà ở số 9 Hải Thượng Lãn Ông, quận 5.”

“Thứ hai?”

“Bốn mươi bảy cuốn sổ.”

Cô nhìn ông ta.

“Sổ gì?”

“Ta không biết.” Ông ta nói, và ông ta nói rất chậm, như thể ông ta đã tập câu đó nhiều lần. “Ta là người lập di chúc, không phải người đọc nội dung. Nhưng ta biết một điều: trong hai mươi hai năm, có mười bảy người tới văn phòng ta để hỏi mua bốn mươi bảy cuốn sổ đó. Người trả cao nhất là một tỷ hai.”

“Một tỷ hai.”

“Một tỷ hai trăm triệu.” Ông ta nói. “Và ông ấy không bán.”

“Vì sao?”

“Vì ông ấy nói: ‘Sổ này không phải để bán. Sổ này để trả.’”

Cô im.

“Phần thứ ba?”

Ông ta đẩy cái hộp gỗ về phía cô.

“Cái này.”

Cô mở. Trong hộp có một cái chìa khóa giống hệt cái chìa khóa trong hộp tro cốt.

“Cái này mở cái gì?”

“Cái hộc ở tầng hầm số 9.” Ông ta nói. “Và trong cái hộc đó có gì, ta không biết. Ta chưa từng xuống tầng hầm đó.”

“Vì sao?”

“Vì ta sợ.” Ông ta nói, và ông ta nói câu đó như một người nói về thời tiết.

Cô cầm tờ di chúc.

Trên đó có ba điều kiện, viết bằng một nét chữ nhỏ, đều, lạnh.

“Một: trong bảy ngày kể từ ngày đọc di chúc, phải tới số 9 Hải Thượng Lãn Ông, một mình, vào buổi tối.”

“Hai: phải nhận bốn mươi bảy cuốn sổ, và phải ký vào trang cuối của từng cuốn.”

“Ba: nếu không làm đủ hai điều trên, toàn bộ tài sản chuyển cho người kế tiếp, và người đó đã được chỉ định.”

“Ai là người kế tiếp?”

Ông ta đẩy một tờ giấy khác.

Trên đó có một cái tên: TẠ VĨNH KHIÊM.

Cô đọc cái tên đó hai lần.

Rồi cửa mở.

Một người đàn ông bước vào, và ông ta khoảng bốn mươi lăm, và ông ta mặc một bộ vest xám rất vừa, và ông ta đi bằng một đôi giày không phát ra tiếng.

“Chào cháu.” Ông ta nói. “Chú là Tạ Vĩnh Khiêm.”

Cô không đứng dậy.

“Chú ngồi ngoài kia à?”

“Chú ngồi ngoài kia ba mươi phút.” Ông ta nói. “Chú muốn gặp cháu trước khi cháu ký.”

“Để làm gì?”

Ông ta ngồi xuống cái ghế đối diện, và ông ta đặt hai tay lên đầu gối, và ông ta nhìn cô rất lâu.

“Cháu giống mẹ cháu.” Ông ta nói.

Cô im.

“Chú biết mẹ cháu?”

“Chú biết bà ấy mười năm.” Ông ta nói. “Và chú biết bà ấy chết thế nào.”

Cô đặt tờ di chúc xuống bàn.

“Nói tiếp.”

“Không phải ở đây.” Ông ta nói. “Và không phải bây giờ.”

Ông ta đứng dậy, và ông ta lấy trong túi ra một tấm danh thiếp, và ông ta đặt nó lên bàn, và ông ta nói một câu trước khi đi.

“Nếu cháu muốn bán, chú trả năm tỷ.” Ông ta nói. “Năm tỷ, và cháu không phải xuống cái tầng hầm đó.”