Chương 10: Người Kế Tiếp

Chương 10: Người Kế Tiếp

Ngày thứ mười, Tạ Vĩnh Khiêm tới số 9.

Ông ta tới lúc bảy giờ tối, và ông ta không đi một mình, và ông ta mang theo hai người và một cái cặp da.

Cô đang ngồi ở cái quầy, và cô đang ghi sổ, và cô nghe tiếng giày.

“Cô Châu.”

“Ông Khiêm.”

“Cô cho tôi mười phút.”

“Ông ngồi đi.”

Ông ta ngồi xuống cái ghế đối diện, và ông ta mở cặp, và ông ta lấy ra một tập giấy.

“Cái này là của tòa.” Ông ta nói. “Ngày mai, tòa sẽ ra quyết định tạm giữ toàn bộ di sản, vì có tranh chấp.”

“Tranh chấp với ai?”

“Với tôi.” Ông ta nói. “Tôi là người kế tiếp trong di chúc.”

Cô đặt bút xuống.

“Ông Khiêm.”

“Dạ.”

“Ông biết điều kiện của di chúc.” Cô nói. “Tôi phải tới đây, và tôi phải ký. Tôi đã làm cả hai.”

“Cô chưa ký đủ.” Ông ta nói. “Cô mới ký mười cuốn.”

Cô nhìn ông ta.

“Ông đếm à?”

“Tôi đếm.” Ông ta nói. “Tôi đếm mỗi ngày. Hôm nay là ngày thứ mười, và cô đã ký mười cuốn. Còn ba mươi bảy cuốn, và còn bốn ngày.”

Cô cầm tập giấy lên, và cô đọc.

Nó là một cái đơn khởi kiện, và nó dài bốn trang, và nó được viết rất kỹ.

“Ông viết cái này lâu chưa?”

“Hai mươi năm.” Ông ta nói.

Cô đặt nó xuống.

“Ông Khiêm.”

“Dạ.”

“Ông là người môi giới.”

Ông ta không đổi mặt.

“Cô nói gì?”

“Năm 2003, 2004.” Cô nói. “Cái tin tuyển dụng ở báo Tuổi Trẻ. ‘Bao ăn ở, lương tám trăm, ứng trước hai triệu.’”

Ông ta im.

“Ông là người ký cái tin đó.”

“Tôi là người ký cái tin đó.” Ông ta nói.

Cô đứng dậy.

“Ông bán hai trăm người.”

“Tôi không bán.” Ông ta nói. “Tôi môi giới. Người ta trả tôi hai trăm nghìn một người.”

“Và ông lấy tiền đó.”

“Tôi lấy tiền đó, và tôi trả nợ.” Ông ta nói. “Vì năm đó tôi nợ cha cô bốn trăm triệu, và ông ấy cho tôi hai tháng.”

Cô nhìn ông ta rất lâu.

“Ông Khiêm.”

“Dạ.”

“Ông ngồi đây, ở cái quầy này, và ông nói với tôi rằng ông bán người để trả nợ.”

“Tôi không bán người.” Ông ta nói, và giọng ông ta vẫn đều. “Tôi đưa người ta đi làm. Họ có lương. Họ gửi tiền về.”

“Và mười một người chết trong cái xưởng đó.”

Ông ta im.

“Mười một người đó,” ông ta nói, “là người ở lại. Tôi không giữ họ ở lại. Cha cô giữ.”

Cô đứng im.

“Ông nói lại.”

“Cha cô mua cái xưởng.” Ông ta nói. “Ông ấy mua, và ông ấy đóng cửa, và ông ấy đưa hai trăm người ra. Nhưng có mười một người không có nhà để về. Và ông ấy để họ ở đó, và ông ấy nói: ‘Mai tôi thu xếp.’”

“Rồi sao?”

“Rồi ba tuần sau, cái xưởng cháy.” Ông ta nói. “Và ông ấy không thu xếp kịp.”

Cô ngồi xuống.

“Ông Khiêm.”

“Dạ.”

“Ông tới đây để làm gì?”

“Tôi tới để nói một câu.” Ông ta nói. “Câu đó tôi giữ mười một tháng, từ cái đêm cha cô chết.”

“Nói.”

Ông ta nhìn cô.

“Cha cô không chết vì cuốn sổ.” Ông ta nói.

“Vậy vì cái gì?”

“Vì bà Tư.”

Cô đứng im.

“Ông nói cái gì?”

“Bốn giờ sáng hôm đó, có một người vào nhà này.” Ông ta nói. “Và người đó không phá cửa. Người đó mở cửa bằng chìa khóa.”

“Ai?”

“Người duy nhất có chìa khóa.” Ông ta nói. “Ngoài cha cô.”

Cô nhìn về phía cái cửa gỗ thấp ở sau quầy.

Nó đóng.

“Ông Khiêm.”

“Dạ.”

“Nếu ông nói dối tôi, tôi sẽ tìm ra.”

“Tôi biết.” Ông ta nói. “Và nếu tôi nói thật, thì cô sẽ ghét tôi hơn. Nhưng tôi vẫn nói. Vì tôi muốn cô ký cái đơn này, và tôi muốn cô đi khỏi đây, và tôi muốn cái nhà này bán cho tôi.”

“Vì sao ông muốn nó?”

Ông ta đứng dậy.

“Vì tôi muốn đốt nó.” Ông ta nói. “Cả bốn mươi bảy cuốn. Và tôi muốn đốt cái tên tôi trong đó.”

Ông ta đi ra.

Cô ngồi im mười phút.

Rồi cô đứng dậy, và cô đi ra sau quầy, và cô mở cái cửa gỗ thấp.

Bà Tư đang ngồi ở bậc thang thứ ba, và bà ta đang cầm một cái khăn, và bà ta đang lau một cái ly.

“Bà Tư.”

“Dạ.”

“Bà nghe hết rồi.”

“Tôi nghe hết.” Bà ta nói.

“Bà có gì nói không?”

Bà ta đặt cái ly xuống.

“Cô Châu.”

“Dạ.”

“Cô có biết vì sao tôi mất con mắt trái không?”

“Không.”

Bà ta ngẩng lên, và cái mắt trắng của bà ta nhìn cô.

“Vì năm 2004, tôi ở trong cái xưởng đó.” Bà ta nói.