Chương 17: Công An Thật

Chương 17: Công An Thật

Cô tới cái đồn công an ở đường Nguyễn Trãi lúc bảy giờ sáng, và cô ngồi ở cái ghế nhựa ngoài cửa hai tiếng.

“Cô tới việc gì?”

“Tôi tới tố giác.”

“Tố giác gì?”

“Tố giác một vụ giết người.” Cô nói. “Và một vụ đốt nhà làm mười một người chết.”

Người trực nhìn cô.

“Cô vào phòng số ba.”

Phòng số ba có một cái bàn, hai cái ghế, và một cái tủ hồ sơ.

Và có một người đàn bà khoảng ba mươi hai, tóc buộc, áo sơ mi xanh, và trên vai có hai ngôi sao.

“Tôi là Lê Thị Bích.” Chị ta nói. “Cô ngồi.”

Cô ngồi.

“Cô tên gì?”

“Nguyễn Minh Châu.”

Chị ta ngẩng lên.

“Cô là con ông Lê Trung.”

Cô đứng im.

“Chị biết cha tôi?”

Chị ta đặt bút xuống.

“Tôi biết tên ông ấy ba năm.” Chị ta nói. “Và tôi chưa từng gặp ông ấy.”

“Vì sao chị biết tên ông ấy?”

Chị ta mở cái tủ, và chị ta lấy ra một cái cặp hồ sơ, và chị ta đặt nó lên bàn.

Nó dày bằng một bàn tay.

“Cô mở đi.”

Cô mở.

Bên trong là những tờ giấy photo, và những cái ảnh, và những cái bảng kê.

“Cái này là gì?”

“Ba năm trước, tôi nhận một cái đơn tố giác nặc danh.” Chị ta nói. “Nó nói có một đường dây đưa người đi nước ngoài, hoạt động từ năm 2001 tới 2004, và có một cái xưởng ở Bình Chánh.”

“Và người tố giác là ai?”

“Không ai biết.” Chị ta nói. “Đơn đánh máy, không có chữ ký, gửi từ một cái bưu điện ở quận 5.”

Cô nhìn cái đơn.

“Chị điều tra ba năm.”

“Tôi điều tra ba năm.” Chị ta nói. “Và tôi tìm ra bốn chuyện.”

“Chuyện gì?”

Chị ta lật hồ sơ.

“Một: cái xưởng ở Bình Chánh bị cháy năm 2004, và hồ sơ vụ cháy đã mất.”

“Mất?”

“Mất.” Chị ta nói. “Không có trong lưu trữ. Không có trong sổ. Không có gì cả.”

“Hai?”

“Hai: có mười một người chết, và trên giấy tờ thì họ chết vì ‘tai nạn lao động’, và mỗi gia đình nhận được hai mươi triệu.”

“Ai trả?”

“Một cái công ty.” Chị ta nói. “Và cái công ty đó giải thể năm 2005.”

“Ba?”

“Ba: cái công ty đó có mười một người đứng tên, và mười một người đó đều là người của một cái tiệm vàng ở Hải Thượng Lãn Ông.”

Cô ngẩng lên.

“Số 11.”

Chị ta nhìn cô.

“Cô biết số 11.”

“Tôi mới biết.”

“Bốn?” Cô hỏi.

Chị ta im.

“Bốn là chuyện tôi không hiểu.” Chị ta nói. “Và nó là lý do tôi vẫn giữ cái hồ sơ này trong tủ ba năm.”

“Chuyện gì?”

Chị ta lấy ra một tờ giấy.

“Năm 2021, tôi tới cái xưởng đó.” Chị ta nói. “Nó bỏ trống. Nhưng ở cái sân, có một cái cây, và dưới cái cây có một cái bia nhỏ.”

“Bia gì?”

“Bia đá.” Chị ta nói. “Không có tên. Chỉ có một dòng: ‘Mười một người ở đây.’”

Cô đứng im.

“Và cái bia đó,” chị ta nói, “được dựng năm 2004.”

“Ai dựng?”

“Tôi không biết.” Chị ta nói. “Nhưng tôi biết nó không phải do gia đình dựng. Vì không gia đình nào biết cái xưởng đó ở đâu.”

Cô ngồi im rất lâu.

“Chị Bích.”

“Dạ.”

“Cái bia đó là của cha tôi.”

Chị ta nhìn cô.

“Sao cô biết?”

“Vì ông ấy tới mười một đám tang.” Cô nói. “Và vì ông ấy ghi mười một cái tên vào một cuốn sổ bằng bút đỏ.”

Chị ta ngồi xuống.

“Cô Châu.”

“Dạ.”

“Cô tới đây để tố giác ai?”

“Tôi tới để tố giác Hứa Kiến Bang.”

Chị ta không đổi mặt.

“Cô có bằng chứng không?”

“Tôi có bốn mươi bảy cuốn sổ.”

Chị ta đứng dậy, và chị ta đi tới cửa, và chị ta đóng cửa lại.

“Cô nói lại.”

“Tôi có bốn mươi bảy cuốn sổ.” Cô nói. “Bốn mươi sáu cuốn là sổ nợ, và trong đó có tên của bốn mươi sáu người, và mỗi tên có một người thứ hai, và người thứ hai là người nhận tiền.”

“Tiền gì?”

“Tiền để không ai hỏi.” Cô nói.

Chị ta ngồi xuống.

“Cô có biết cô đang nói gì không?”

“Tôi biết.”

“Cô biết những cuốn sổ đó có thể làm cô chết không?”

“Tôi biết.” Cô nói. “Và tôi biết một chuyện nữa: nếu tôi không đưa chúng cho ai, thì tôi cũng chết. Vì tôi là người duy nhất biết chúng ở đâu.”

Chị ta nhìn cô rất lâu.

“Cô Châu.”

“Dạ.”

“Tôi sẽ nói cô nghe một chuyện.” Chị ta nói. “Và sau đó cô quyết định.”

“Chị nói.”

“Ba năm nay, tôi gửi bốn cái báo cáo.” Chị ta nói. “Bốn cái. Và cả bốn đều bị trả lại với một câu: ‘Không đủ căn cứ.’”

“Ai trả lại?”

“Cấp trên của tôi.”

“Ai là cấp trên của chị?”

Chị ta im.

“Cô Châu.” Chị ta nói. “Nếu tôi nói tên ông ấy, thì cô sẽ hiểu vì sao tôi giữ cái hồ sơ này trong tủ, và không để nó trong máy tính.”

“Vì sao chị giữ nó?”

“Vì tôi muốn một ngày nào đó, có người tới đây với một cái hồ sơ khác.” Chị ta nói. “Và ngày đó là hôm nay.”

Cô mở túi, và cô lấy ra cuốn sổ bìa đen, và cô đặt nó lên bàn.

“Đây là cuốn thứ nhất.” Cô nói. “Nó không phải sổ nợ. Nó là danh sách mười một người chết, và một cái tên chưa chết.”

Chị ta mở.

Chị ta đọc.

Rồi chị ta ngẩng lên, và mắt chị ta đỏ.

“Cái tên thứ mười hai là cô.”

“Dạ.”

“Và nó chưa bị gạch.”

“Dạ.”

Chị ta đóng cuốn sổ.

“Cô Châu.”

“Dạ.”

“Tôi nhận cái hồ sơ này.” Chị ta nói. “Nhưng tôi nói cô nghe trước: tôi không bảo vệ được cô.”

“Tôi biết.”

“Cô biết mà cô vẫn đưa?”

“Tôi vẫn đưa.” Cô nói. “Vì tôi không muốn cái tên thứ mười hai bị gạch bởi một người khác.”

Chị ta gật, và chị ta lấy ra một tờ giấy, và chị ta viết một số điện thoại.

“Cái này là số của tôi.” Chị ta nói. “Không phải số công vụ. Số riêng.”

“Dạ.”

“Và cái này,” chị ta nói, và chị ta đưa cô một cái điện thoại nhỏ, “là cái máy thứ hai. Cô giữ nó. Nó chỉ có một số trong đó.”

Cô cầm cái máy.

“Chị Bích.”

“Dạ.”

“Vì sao chị giúp tôi?”

Chị ta im rất lâu.

“Vì năm 2004, tôi có một người cậu.” Chị ta nói. “Ông ấy đi Đài Loan năm 2003, và ông ấy không về.”

Cô đứng im.

“Tên ông ấy là gì?”

“Lê Văn Thành.” Chị ta nói. “Và ông ấy ở trong cái xưởng đó bốn mươi ngày.”

Cô mở cuốn sổ, và cô đọc.

Cái tên thứ chín là: “LÊ VĂN THÀNH – 2004”.