Chương 41: Cái Giường Số Mười Một

Chương 41: Cái Giường Số Mười Một

Xe đỗ trước số 9 lúc mười hai giờ trưa, và Hoài Nam đã ở đó, và anh ta không về như cô dặn.

“Anh không nghe.”

“Tôi nghe.” Anh ta nói. “Một tiếng. Và đã qua mười ba giờ hai mươi. Tôi nghe tới giờ đó, và sau đó tôi làm cái việc của tôi, và cái việc của tôi là cái sổ. Và cái sổ nằm dưới cái tầng hầm đó.”

Cô nhìn anh ta.

“Vậy thì xuống.”

Tầng hầm về ban ngày có một cái ánh sáng khác. Có một cái cửa nhỏ ở bức tường phía đông, và nó mở ra một cái sân sau, và cái sân đó có một cái gạch, và ánh sáng đi qua một cái khe.

Cái giường số mười một nằm ở góc, và nó không có tên trên khung, và cô đã nhìn nó ba lần mà không thấy.

“Cha tôi nói: cái giường không có tên, vì cái người ngủ ở đó không có tên.”

Cô cầm đèn pin, và cô soi dưới cái giường.

Dưới nó là đất. Đất xám, nén, và nó không bị đụng trong hai mươi hai năm, và nó có một cái gì khác thường: một cái vạch, mờ, của một cái cạnh cái xẻng.

“Anh Nam.”

“Dạ.”

“Anh có cái xẻng không?”

“Tôi có một cái trong xe.” Anh ta nói. “Tôi luôn có một cái. Vì cha tôi dạy: một người đi tìm thì phải đi với một cái xẻng, vì nửa số cái gì dưới đất thì phải đào, và nửa số cái gì trên mặt đất thì phải trốn, và cái xẻng dùng cho cả hai.”

Anh ta đi lên, và anh ta trở ra với một cái xẻng, và họ đào.

Không lâu. Năm mươi phân, và cái xẻng chạm một cái gì cứng — một cái hộp tôn, bọc trong một cái túi nilon, và nilon được buộc bằng một cái dây cao su màu nâu.

Cùng loại dây.

Cô mở túi.

Trong hộp tôn có một tờ giấy, và một cái thứ nữa — một cái chìa khóa nhỏ, bằng đồng, và nó giống cái chìa khóa trong hộp tro cốt, nhưng nó nhỏ hơn, và nó có khắc: “11”.

Tờ giấy: viết tay, một trang, và nó viết vội, và nét chữ đó là chữ của cha cô, nhưng nó run:

“Nếu con đọc cái này, thì con đã đến cái giường của một người không có tên. Và con phải biết: cái người đốt cái xưởng đêm đó không phải ông Hòa, và không phải bà Tư, và không phải ông Bang. Người đó là một người mà tôi đã phục vụ mười chín năm, và tôi không biết tôi phục vụ cho đến khi quá muộn. Người đó mua cái tiệm vàng số 11 năm 1990, và ông ta mua nó bằng một cái tên giả. Và cái tên giả đó là: Vương Bá Lộc. Và cái tên thật của ông ta...”

Và ở đây, có một cái vết, và cái vết đó là một giọt nước, và chữ đã nhòe.

Nhưng dòng tiếp theo đọc được:

“...là cái người mà cái ngân hàng của ông Đường gọi là ‘chủ đầu tư’. Và con ơi, cái cảng mà ông ta đang xây ở Nhơn Trạch — nó không xây để xuất cá. Nó xây để làm cái thứ mà con tàu Vĩnh Lợi đã làm, và lớn hơn.”

“Cái chìa khóa 11 mở một cái hộc ở ngân hàng Phương Nam, chi nhánh Bình Tây. Trong hộc đó có cái cuối cùng mà tôi có. Và nếu con đọc được cái này, thì con đã có tất cả những cái khác. Nên con mở nó, và con quyết định. Cha không quyết định giúp con nữa. Cha đã quyết định cả đời, và nó đã không đủ.”

Cô cầm cái chìa khóa.

“Anh Nam.”

“Dạ.”

“Ngân hàng Phương Nam. Chi nhánh Bình Tây.”

“Cô vừa từ ngân hàng đó về sáu giờ trước.” Anh ta nói.

“Tôi biết.” Cô nói. “Và nó là cái lý do tại sao cha tôi giấu cái hộc ở một cái chi nhánh khác. Vì ông ấy biết tôi sẽ đi cái chi nhánh đầu tiên, và ông ấy biết ai đang đợi tôi ở đó.”

Anh ta im.

“Cô ơi.”

“Dạ.”

“Cái ngân hàng đó — cái chi nhánh Trường Sơn — hôm qua, sau khi cô ra, có một người đến, và người đó hỏi cô là ai, và cô đã ký gì, và cô đã lấy gì. Và nhân viên đã trả lời, vì nhân viên không có quyền không trả lời.”

“Và ai là người hỏi?”

“Một người đàn bà.” Anh ta nói. “Vest xám.”