Chương 45: Thứ Sáu

Chương 45: Thứ Sáu

Thứ Sáu, bốn giờ chiều, cái cảng Phú An.

Cảng này đang xây, và nó có một cái hàng rào tôn xanh dài một cây số, và một cái cổng, và một cái chòi canh. Và vào lúc bốn giờ, cái cổng mở cho một cái xe chở cốt thép, và xe của cô theo sau nó, và nó không bị chặn, vì cái cổng không chặn cái xe chở cốt thép.

Cô đi vào theo Ngô Kim Yến, và cô ta mặc một cái áo công nhân, và cô ta mang một cái mũ, và cô ta không nói gì suốt mười lăm phút.

Cái phòng không có trong bản vẽ nằm ở tầng hai của một cái nhà điều hành chưa xong, và cái cửa của nó là một cái cửa sắt, và nó không có biển.

Cô ta mở nó bằng cái chìa khóa.

Bên trong là một cái phòng nhỏ, và nó có một cái bàn, một cái ghế, và một cái tủ sắt.

Và trên cái tủ sắt có một cái con dấu.

Nó là một cái con dấu gỗ, và nó cũ, và trên mặt nó khắc ba chữ: “V. B. L.”

Và cạnh nó, trên cái bàn, có một cái sổ đăng ký, và một cuốn về các khoản chuyển, và một cái phong bì.

Cô cầm cái con dấu.

“Cô Yến. Nó dùng thế nào?”

“Nó không dùng.” Cô ta nói. “Nó chỉ cần nằm ở đúng chỗ. Trong ba mươi sáu năm, cái con dấu đó đã nằm ở đúng chỗ, và nó đã ký trên bốn trăm tờ giấy, và nó đã không bao giờ sai. Và hôm nay nó nằm trong tay cô. Và cô ơi, cái việc mà nó làm là nó làm cho một cái người đã chết thành một cái người đang sống. Và cái việc của cô là nó phải chết lại.”

“Và làm sao?”

“Cô đăng ký nó.” Cô ta nói. “Một cái con dấu không tồn tại nếu nó không có trong một cuốn sổ đăng ký. Và cái sổ đó nằm ở đây, và nó ghi cái con dấu đã được đăng ký năm 1990, bởi một cái công ty đã giải thể năm 1992. Và một cái con dấu của một công ty đã giải thể không có quyền ký. Và một tờ giấy ký bởi nó không có giá trị. Và cái trái phiếu đòi ngân hàng của ông Đường — nó đã được ký bởi cái con dấu đó, ba tuần trước, và nó đã không có giá trị, và cái luật sư của nó biết điều đó, và cái luật sư đang chờ cô.”

“Chờ tôi làm gì?”

“Chờ cô khai.” Cô ta nói. “Cô khai rằng cái con dấu này đã được đánh cắp từ cái phòng này, và cô khai nó bằng một cái giấy báo công an, và cái giấy đó phải có một cái ngày. Và cái ngày đó phải trước cái ngày cái trái phiếu được ký. Và cái ngày đó là...” Cô ta nhìn cô. “Cô quyết định. Cha cô đã không quyết định giúp cô nữa. Tôi cũng không.”

Cô ngồi xuống cái ghế, và cô cầm cái sổ đăng ký, và cô lật.

Và ở trang cuối, có một cái dòng, ghi gần đây, và nó không phải chữ của một người nào cô đã đọc.

“14/10 — V.B.L. — ký: Nguyễn Minh Châu — giấy ủy quyền số 47.”

Cô đọc nó hai lần.

“Cô Yến.”

“Dạ.”

“Cái dòng này ký tên tôi. Và nó là tuần trước. Và tôi chưa ký cái gì.”

Cô ta nhìn cái dòng, và mặt cô ta đổi.

“Cô ơi.” Cô ta nói. “Cái dòng này không phải do tôi ghi. Và tôi là người duy nhất có cái chìa khóa của cái phòng này, trừ...”

“Trừ cái người thứ ba.” Cô nói. “Tư Đẹt. Và ông ta đã ký tên tôi vào một tờ giấy ủy quyền số 47, tuần trước, và cái con dấu này đã ký một cái gì đó, bằng cái tên của tôi, và tôi không biết nó là cái gì.”

Cô cầm cái phong bì trên bàn.

Trên nó: “NGUYỄN MINH CHÂU.”

Cô mở nó.

Bên trong có một tờ giấy, và nó là chữ của cha cô, và nó ngắn:

“Con ơi. Nếu con đang đứng trong cái phòng này, thì con đã đến sau một người khác, và người đó đã dùng tên con. Và con đừng tìm nó để giận. Con tìm nó để hỏi nó một câu: nó muốn cái chữ ký của con làm gì. Vì một cái chữ ký là một cái cửa, và một cái cửa mở ra thì nó cho phép một cái người đi vào, hoặc một cái người đi ra. Và trong bốn mươi bốn năm của cái thành phố này, cái chữ ký của con là cái cửa thứ hai. Cái thứ nhất là cái cửa mà mẹ con đã chốt bằng bốn trăm ba mươi tờ giấy, và nó đã giữ con sáu năm. Và bây giờ, con tự chốt cửa của con.”

Và ở dưới, một dòng, viết nhỏ hơn:

“P.S. Con ơi, nếu cái người dùng tên con đã ký một tờ giấy ủy quyền số 47, thì con biết nó là cái gì. Số 47 không phải một cái số. Nó là một cuốn sổ. Và nó đang được dùng để chuyển một cái công ty, hoặc một cái tài khoản, hoặc bốn trăm mười hai cái tên. Và nếu con tìm ra cái thứ nhất trong ba cái đó trước khi thứ Sáu sau, thì con đã thắng. Nếu không, thì con ơi, con đã ký.”

Cô đặt tờ giấy xuống.

“Cô Yến.”

“Dạ.”

“Cái sổ đăng ký. Cô photo toàn bộ cho tôi, trong bốn phút.”

“Dạ.”

“Và cái cuốn về các khoản chuyển — tôi mang nó đi. Không photo. Mang đi.”

“Cô ơi, nếu nó mất, thì cái người thứ ba sẽ biết ngay.”

“Nó phải biết.” Cô nói. “Vì nó đã mượn tên tôi. Và tôi trả nó bằng cách mà một người trả một cái người đã mượn cái gì: tôi để lại một tờ giấy ở chỗ cũ, và trên tờ giấy tôi ghi một câu. Và cái câu đó là: ‘Cô đã đọc nó. Và cô không trả nó. Cô đổi nó.’”