Chương 19: Ngụy Hoành tới thăm "bệnh" của mẹ

Chương 19: Ngụy Hoành tới thăm "bệnh" của mẹ

Ngụy Hoành tới vào giờ Tỵ, và ông ấy đi vào bằng cổng chính.

Cái việc ấy rất quan trọng.

Một người thân thích tới thăm một người ốm thì đi cổng hông, vì cổng chính là cổng của khách, mà khách thì không tới thăm người ốm.

Ngụy Hoành đi cổng chính, và ông ấy đi cùng với bốn người: hai người khiêng một cái hòm, một người cầm ô, và một người mặc áo the, tay cầm một cái hộp gỗ dài.

Người mặc áo the ấy là thầy thuốc.

Lục Dao biết trước là ông ấy sẽ tới.

Bà Tần đã nói với nàng từ sáng: "Hôm qua có người của hiệu cầm đồ họ Ngụy tới hỏi cái việc nhị phòng đổi khóa kho. Hỏi xong thì đi. Mà đi rồi thì tối về có một cái xe tới cái cổng sau của nhị phòng, và cái xe ấy không chở hàng, và nó đứng ở đấy nửa canh giờ rồi đi."

Một cái xe không chở hàng mà đứng nửa canh giờ thì nó chở người.

Mà người ấy tới lúc đêm, và đi lúc đêm, và sáng hôm sau Ngụy Hoành tới bằng cổng chính.

Lục Dao mặc cái áo màu hồng nhạt, và nàng ngồi ở cái ghế bên cạnh giường mẹ, và nàng cầm một cái quạt, và nàng quạt cho mẹ, và cái quạt ấy quạt rất chậm.

Mẹ nàng hôm nay tỉnh.

Cái việc ấy là cái việc mà nàng không ngờ, và nó làm nàng vui, và nó cũng làm nàng lo, vì một người ốm mà tỉnh đúng cái ngày có người tới thăm thì người ấy sẽ nói.

Mà mẹ nàng nói rất ít.

Ngụy Hoành vào, và ông ấy đứng ở cửa, và ông ấy nói to:

"Tẩu tẩu! Tẩu tẩu hôm nay khá hơn rồi!"

Thẩm thị cười, và cái cười ấy rất mệt, và bà ấy nói:

"Ngụy lão gia tới. Ngồi."

"Tẩu tẩu đừng gọi tôi là lão gia." Ông ấy nói, và ông ấy ngồi xuống cái ghế mà người ta đã kê cho ông ấy. "Tôi là em họ của tẩu tẩu. Mà em họ thì gọi nhau bằng cái tên."

Rồi ông ấy quay lại, và ông ấy nhìn Lục Dao, và ông ấy cười.

"Dao nhi lớn quá."

"Ngụy thúc thúc." Lục Dao nói, và nàng cúi.

Rồi nàng ngẩng lên, và nàng nhìn cái tay của ông ấy.

Bàn tay trái của ông ấy để trên đầu gối, và trên ngón cái của bàn tay ấy có một cái nhẫn ngọc xanh.

Và dưới cái nhẫn ấy có một cái dây vải, và cái dây ấy đã cũ, và nó đã bẩn, và nó là một cái dây vải màu xám.

Lục Dao cúi xuống, và nàng tiếp tục quạt, và cái quạt ấy quạt đều, và cái tay nàng không run.

Nàng đã biết trước. Nàng đã đoán từ đêm qua. Nhưng cái việc nhìn thấy nó bằng mắt thì khác với cái việc đoán nó.

Cái nhẫn ấy vẫn ở đấy, mười bốn năm, và cái dây vải ấy vẫn ở đấy, và cái người ấy không đổi cái dây vải, vì một cái dây vải thì không ai nhớ.

Trừ một người đàn bà đã chết vì một cái đinh gỉ ở cái bậc thứ tư.

"Dao nhi," Ngụy Hoành nói. "Ta nghe nói dạo này con chăm mẹ lắm."

"Dạ."

"Con có ngủ được không?"

"Dạ có."

"Con nói dối." Ông ấy cười. "Cái mắt con thâm. Mà con gái mười sáu tuổi mà mắt thâm thì người ta sẽ hỏi. Cho nên ta mang cho con cái này."

Ông ấy ra hiệu, và người cầm ô mở cái hòm ấy ra, và trong cái hòm ấy có hai cái hộp.

"Trong cái thứ nhất là nhân sâm, loại sáu năm, từ ngoài trấn. Trong cái thứ hai là yến, loại trắng, ba cái. Cái nhân sâm thì cho tẩu tẩu, mỗi ngày ba lát, hầm với gà. Cái yến thì cho con, mỗi tuần một cái, hầm với đường phèn."

Lục Dao cúi đầu.

"Con cảm ơn thúc thúc."

Rồi nàng nói thêm, và câu ấy nàng đã chuẩn bị từ sáng:

"Thúc thúc ơi. Cái nhân sâm ấy, con có thể xin thúc một cái việc không?"

"Con nói."

"Con muốn mời cái thầy thuốc của thúc xem cái thang thuốc của mẹ con." Nàng nói, và giọng nàng rất nhẹ. "Vì cái thang ấy là thang của phòng thuốc trong phủ, mà mẹ con uống nó mười năm mà không khỏi. Con nghĩ: hay là cái thang ấy sai."

Cái phòng im.

Ngụy Hoành nhìn nàng, và cái nhìn ấy không đổi, và cái không đổi ấy là cái đáng sợ.

Rồi ông ấy cười, và ông ấy nói:

"Được. Bạch tiên sinh, ông xem cái thang ấy cho tẩu tẩu tôi."

Người mặc áo the đứng dậy.

Ông ấy gỡ cái mũ, và ông ấy cúi, và ông ấy nói:

"Tôi họ Bạch. Tôi xin xem cái phương."

Lục Dao đứng dậy, và nàng đi tới cái bàn, và nàng mở ngăn kéo, và nàng lấy ra cái tờ giấy ấy.

Cái tờ giấy mà nàng đã chép lại từ sổ phòng thuốc bốn ngày trước, và nàng đã chép nó vào một tờ giấy mới, và nàng đã chép rất đúng, và nàng đã không chép cái dòng "trần thị bích la".

"Cái này ạ."

Bạch tiên sinh cầm tờ giấy, và ông ấy đọc, và ông ấy đọc chậm, và cái đọc ấy là cái đọc của một người đã đọc mười ngàn cái phương.

Rồi ông ấy ngẩng lên, và ông ấy nhìn Lục Dao, và trong cái nhìn ấy có một cái gì rất ngắn.

"Tiểu thư," ông ấy nói. "Cái phương này không sai."

Cái phòng im.

Lục Dao đứng im, và nàng cảm thấy cái sàn nhà dưới chân nàng như lún xuống một chút.

"Không sai ạ?"

"Không sai về cái vị." Bạch tiên sinh nói. "Bảy vị. Cam thảo, vỏ quế, xuyên tiêu, bạch truật, phục linh, trần bì, và một vị thứ bảy mà tôi không đọc được tên, nhưng cái tên ấy là tên của một vị thuốc ở ngoài trấn, và nó không độc. Cái phương này, nếu ai uống nó ba tháng, thì người ấy sẽ khỏi. Nếu ai uống nó mười năm, thì người ấy sẽ không khỏi, và người ấy cũng sẽ không chết. Đó là cái phương của một người rất giỏi."

Lục Dao nghe, và nàng nghe ra cái gì ở trong câu ấy.

"Thầy nói: cái phương này, ai uống ba tháng thì khỏi."

"Dạ."

"Vậy thì vì sao mẹ tôi uống nó mười năm mà không khỏi?"

Bạch tiên sinh im.

Ông ấy nhìn Ngụy Hoành, và Ngụy Hoành nhìn cái quạt trong tay Lục Dao.

"Vì cái thuốc ấy không phải là cái thứ người ta uống." Bạch tiên sinh nói. "Nó là cái thứ người ta phải uống đúng cách. Mà cái cách thì không nằm trong cái phương."

Rồi ông ấy đặt tờ giấy xuống, và ông ấy nói:

"Tiểu thư có cái bã thuốc của thang hôm qua không?"

Lục Dao nhìn ông ấy.

Cái câu ấy là cái câu mà nàng chờ, và nó tới nhanh hơn nàng nghĩ, và nó tới từ cái người mà nàng không biết là bạn hay thù.

"Dạ có."

"Cho tôi xem."

Lục Dao đi tới cái tủ, và nàng mở cái ngăn dưới, và nàng lấy ra cái bát sứ có nắp, và trong cái bát ấy là cái bã thuốc của buổi chiều hôm qua, cái bã mà nàng đã giữ lại thay vì để cho người ta đổ, và nàng đã giữ nó với cái cớ là "để ta xem mẹ ta uống hết chưa".

Nàng đặt cái bát lên bàn.

Bạch tiên sinh mở nắp, và ông ấy ngửi, và ông ấy lấy ngón tay bốc một nhúm, và ông ấy xoa nó vào lòng bàn tay, và ông ấy nhìn.

Rồi ông ấy nói một câu rất nhỏ, và câu ấy không phải nói với Lục Dao, và cũng không phải nói với Ngụy Hoành:

"Vỏ quế này rang rồi."

Cái phòng im.

Ngụy Hoành nói: "Bạch tiên sinh."

Bạch tiên sinh không quay lại.

"Vỏ quế trong cái phương này phải là vỏ quế tươi, phơi khô, không rang." Ông ấy nói. "Rang thì nó mất cái tính, mà mất cái tính ấy thì nó thành một cái vị khác. Nó thành cái vị mà người ta dùng khi người ta không muốn cho người ốm khỏi."

Rồi ông ấy đặt cái bã thuốc xuống, và ông ấy nói:

"Mà cái việc rang ấy thì không phải việc của người bốc thuốc. Nó là việc của người đưa cái phương."

Lục Dao đứng im.

Nàng vừa nghe một cái sự thật, và cái sự thật ấy lớn hơn cái sự thật mà nàng đã tìm ra bốn đêm trước.

Nàng đã tìm ra mười chín mảnh vỏ quế, và nàng đã nghĩ cái việc ấy là "nhiều hơn ba đồng".

Nhưng cái việc thật là: vỏ quế ấy đã được rang.

Mà người ta rang nó ở đâu? Ở cái phòng thuốc. Mà ai rang? Người bốc thuốc. Mà ai bảo người ấy rang? Người đưa cái phương.

Cho nên cái việc ấy có ba người.

Và cái người thứ ba là cái người đã đưa cái phương cho cái phủ này, mười bốn năm trước, khi mẹ nàng mới về làm dâu.

Lục Dao quay lại, và nàng nhìn Ngụy Hoành.

Và Ngụy Hoành đang nhìn nàng.

Cái nhìn ấy rất bình, và nó có một cái gì ở trong, và cái ấy là một cái câu hỏi mà ông ấy không nói ra:

Con biết bao nhiêu?

Lục Dao cúi đầu.

"Con cảm ơn Bạch tiên sinh." Nàng nói. "Con có một câu hỏi."

"Hỏi đi."

"Nếu cái vỏ quế ấy không rang, thì mẹ con khỏi trong bao lâu?"

Bạch tiên sinh im rất lâu.

Rồi ông ấy nói: "Ba tháng. Nhưng mà—"

"Nhưng mà?"

"Nhưng mà bà ấy đã uống cái thang ấy mười bốn năm." Ông ấy nói. "Cái thang ấy đã làm cho cái tỳ của bà ấy quen với cái vị rang ấy. Cho nên nếu bây giờ đổi sang cái vị tươi, thì cái tỳ ấy sẽ không nhận. Bà ấy sẽ nôn, và bà ấy sẽ sốt, và có thể bà ấy sẽ chết trong ba ngày."

Lục Dao đứng im.

"Vậy thì phải làm sao?"

"Phải đổi từ từ." Bạch tiên sinh nói. "Mỗi tháng giảm một phần mười. Mười tháng thì hết. Mà trong mười tháng ấy, người ta phải ở bên cạnh bà ấy mỗi ngày, vì có ba cái ngày mà bà ấy sẽ rất xấu, và ba cái ngày ấy tôi không đoán được là ngày nào."

Rồi ông ấy cúi, và ông ấy đi về cái ghế của mình, và ông ấy ngồi xuống, và ông ấy nói thêm một câu, và câu ấy làm cho cả cái phòng lạnh:

"Mà cái việc đổi ấy thì người trong cái phủ này không làm được. Vì người đưa cái phương vẫn ở trong cái phủ này."

Ngụy Hoành đứng dậy.

"Cái việc ấy," ông ấy nói, và giọng ông ấy rất ấm, "để ta nói với tam lão gia. Ta với tam lão gia là chỗ thân tình. Mà cái thang thuốc của tẩu tẩu thì phải do cái phủ này lo, không phải do ta lo."

Rồi ông ấy quay lại, và ông ấy nhìn Lục Dao, và ông ấy nói:

"Dao nhi. Con ra đây với ta một chút."

Lục Dao đi theo ông ấy.

Ông ấy đi ra cái hành lang, và ông ấy đứng ở chỗ có nắng, và ông ấy nói rất nhỏ, và cái nhỏ ấy là cái nhỏ của một người không muốn ai nghe:

"Con có biết vì sao ta mang cái thầy thuốc ấy tới không?"

"Con không biết ạ."

"Vì ta muốn biết cái phủ này đã biết chưa." Ông ấy nói. "Mà bây giờ thì ta biết rồi: cái phủ này đã biết, mà cái người biết là con, không phải cha con."

Lục Dao không đáp.

"Con," Ngụy Hoành nói, và ông ấy cười, "con có biết cái việc gì sẽ xảy ra với con không? Con sẽ nói cái việc này với cha con, và cha con sẽ im, và rồi cha con sẽ đi nói với bà nội con, và bà nội con sẽ nói một câu: đừng đụng vào cái thang ấy. Rồi cái thang ấy sẽ vẫn là cái thang ấy."

"Vì sao bà ấy nói thế?"

"Vì nếu người ta đổi cái thang ấy, thì người ta phải nói ra cái việc cái thang ấy đã bị đổi mười bốn năm trước. Mà nói ra cái việc ấy thì cái phủ này sẽ mất một cái gì." Ông ấy nói. "Con nghĩ cái phủ này là cái gì? Nó là một cái ghế. Mà một cái ghế thì không tự đứng. Nó phải có người đứng sau nó. Mà cái người đứng sau cái ghế này bây giờ là ta."

Lục Dao ngẩng lên.

"Thúc thúc nói cái ấy với con để làm gì?"

"Để con biết cái giá." Ngụy Hoành nói. "Con đã biết cái giá của việc nói. Bây giờ ta cho con biết cái giá của việc không nói: cái giá ấy là mẹ con. Mà cái giá của việc nói thì cũng là mẹ con, vì cái người đổi cái thang ấy sẽ đổi cái cách khác."

Rồi ông ấy cúi, và ông ấy nói câu cuối, và câu ấy là câu mà nàng sẽ nghĩ tới suốt ba đêm:

"Con là một đứa trẻ rất giỏi. Mà một đứa trẻ giỏi ở trong cái phủ này thì có hai cái kết: hoặc là nó được gả vào một cái nhà tốt, hoặc là nó chết. Ta thì ta muốn cái thứ nhất, vì ta có một đứa con gái, và con gái ta thì cần một người như con ở bên cạnh."

Rồi ông ấy đi.

Lục Dao đứng ở cái hành lang có nắng, và nàng nhìn cái bóng ấy đi ra cổng chính, và nàng đứng im rất lâu.

Rồi nàng vào, và nàng đóng cửa, và nàng ngồi xuống cạnh giường mẹ.

Thẩm thị mở mắt.

"Con." Bà ấy nói, và giọng bà ấy rất nhỏ.

"Dạ."

"Cái ông ấy nói cái gì với con?"

"Ông ấy nói về cái thang thuốc ạ."

Thẩm thị im, và bà ấy nhìn cái trần, và bà ấy nói:

"Mẹ biết cái thang ấy có vấn đề từ năm thứ ba."

Lục Dao ngồi im.

"Mẹ biết ạ?"

"Biết." Bà ấy nói. "Mà mẹ không nói, vì mẹ nghĩ: nếu mẹ nói thì cái người ấy sẽ đổi sang một cái cách khác, mà cái cách khác thì mẹ không biết. Còn cái thang này thì mẹ biết. Cho nên mẹ uống nó mười một năm."

Lục Dao cầm tay mẹ.

Bàn tay ấy rất nhẹ, và nó lạnh, và nó có những cái gân nổi lên như những cái rễ.

"Mẹ," nàng nói. "Con sẽ đổi cái thang ấy."

"Con không đổi được."

"Con đổi được. Nhưng mà mẹ phải giúp con."

Thẩm thị nhìn nàng rất lâu.

Rồi bà ấy cười, và cái cười ấy là cái cười của một người đã chờ rất nhiều năm để nghe một câu ấy:

"Con nói đi."

Lục Dao cúi xuống, và nàng nói rất nhỏ, và nàng nói trong ba nhịp thở:

"Mẹ phải giả vờ xấu đi. Ba ngày. Từ ngày mai. Mà mẹ phải xấu đi đúng cái cách mà mẹ vẫn xấu khi mẹ uống cái thang ấy sai."

Thẩm thị nhắm mắt.

"Được."

Rồi bà ấy mở mắt, và bà ấy nói thêm một câu, và câu ấy làm Lục Dao lạnh:

"Mà con ơi. Cái ông Bạch ấy, ông ấy nói đúng. Nhưng mà con đừng tin ông ấy."

"Vì sao ạ?"

"Vì cái cách ông ấy nói cái câu thứ hai." Thẩm thị nói. "Một người nói cái sự thật thì người ấy nói một lần. Ông ấy nói hai lần, và lần thứ hai ông ấy nói trước mặt Ngụy Hoành. Cho nên cái lần thứ hai ấy không phải để cho con nghe. Nó là để cho Ngụy Hoành nghe."