Chương 24: Cứu hay không cứu

Chương 24: Cứu hay không cứu

Cái nước ấy ấm.

Đó là cái việc đầu tiên mà Lục Dao biết, và cái biết ấy đến trước cả cái lạnh, và nó làm nàng ngẩn ra một nhịp.

Nước ấm. Như nước rửa mặt. Như cái chậu nước mà mẹ nàng vẫn dùng buổi sáng.

Rồi cái áo ấy ngấm.

Cái áo màu tro, và nó không nặng như cái áo lông cáo, nhưng nó vẫn nặng, và nó bám vào cái lưng nàng, và nó kéo.

Và Lục Dao làm một cái việc mà nàng đã không làm ở cái kiếp kia.

Nàng cởi nó ra.

Nàng không nghĩ. Nàng chỉ đưa hai tay ra sau, và nàng giật, và cái cúc ấy bật, và cái áo ấy trôi đi, và nàng tự do.

Rồi nàng bơi.

Cái việc bơi ấy là một cái việc rất lạ, vì cái thân thể nàng nhớ nó, và cái đầu nàng thì sợ nó. Cái thân thể nàng đưa tay ra, và cái tay ấy quạt nước, và cái chân nàng đạp, và nàng đi tới.

Và trong khi nàng bơi, nàng hiểu ra một cái việc.

Nàng đã không chết vì nàng không biết bơi.

Nàng đã chết vì cái áo ấy.

Một cái áo lông cáo, dài, buộc ở cổ, ngấm nước, thì nó nặng bằng hai người. Mà một người mặc nó thì không thể đưa tay ra sau để cởi nó, vì cái dây ấy buộc ở cổ, và cái dây ấy buộc ở phía sau, và người ta buộc nó ở phía sau là có ý.

Có ý.

Lục Dao bơi, và nàng khóc, và cái nước ấy mặn, và nàng không biết cái mặn ấy là nước hồ hay là nước mắt.

Cái bóng ấy ở cách nàng bảy sải tay.

Bà ấy đang chìm, và bà ấy không vùng vẫy nữa, và cái việc không vùng vẫy ấy là cái việc xấu nhất.

Lục Dao bơi tới, và nàng chụp vào cái tóc, và nàng giật, và cái đầu ấy nổi lên, và cái mặt ấy ở trước mặt nàng, và cái mặt ấy đã tím.

Nàng quàng tay qua cái ngực ấy, và nàng bơi ngửa, và cái việc bơi ngửa ấy khó hơn nàng nghĩ, vì bà ấy béo, và vì cái nước ấm làm cho người ta chóng mệt.

Bờ cách bốn trượng.

Bốn trượng.

Ở cái kiếp kia, bờ cách bốn trượng, và nàng đã không bơi được bốn trượng ấy.

Lục Dao bơi, và nàng đếm, và nàng đếm tới ba, và rồi cái tay nàng chạm vào cái bùn.

Nàng đứng lên.

Cái nước ở đấy chỉ tới ngực nàng, và nàng đứng lên, và nàng kéo, và nàng lôi cái thân thể ấy lên cái bờ, và nàng ngã xuống cạnh nó, và nàng thở.

Rồi nàng nghe thấy tiếng người.

Rất nhiều người. Cả cái phủ đã tới, và họ tới bằng cái hành lang phía đông, và trên tay họ có đèn, và cái đèn ấy làm cho cái hồ sáng, và cái sáng ấy làm cho mọi cái việc thành một cái cảnh.

Lục Dao ngẩng lên.

Và nàng thấy Cố Thừa Châu.

Chàng ấy đứng ở đầu cầu, và chàng ấy mặc áo trắng, và chàng ấy đứng rất yên.

Và Lục Dao nhìn cái tư thế ấy, và nàng biết cái tư thế ấy.

Đó là cái tư thế mà chàng ấy đã đứng ở cái kiếp kia, ở trên bờ, và chàng ấy không gọi, và chàng ấy không động đậy, và chàng ấy nhìn.

Nàng biết chàng ấy đã ở đấy bao lâu.

Chàng ấy đã ở đấy từ lúc nàng bước ra khỏi cái bụi trúc. Chàng ấy đã ở đấy khi Ngụy Tuyết Hinh nói "không phải nó". Chàng ấy đã ở đấy khi cái người đàn bà béo ngã xuống nước. Chàng ấy đã ở đấy khi nàng nhảy.

Và chàng ấy không làm gì.

Rồi chàng ấy động đậy.

Chàng ấy bước xuống cầu, và chàng ấy đi tới chỗ Ngụy Tuyết Hinh đang đứng, và chàng ấy đưa tay ra, và chàng ấy đỡ lấy cái tay của nàng ấy.

"Muội lạnh," chàng ấy nói.

Lục Dao nằm ở trên cái bờ, và cái nước ấy chảy xuống từ tóc nàng, và nàng nghe thấy câu ấy, và nàng không thấy đau.

Nàng thấy một cái gì rất nhẹ, và cái nhẹ ấy là cái nhẹ của một người vừa đặt xuống một cái vật rất nặng mà người ấy đã mang hai năm.

Chàng ấy không phải là người đã đẩy nàng.

Chàng ấy là cái người đã đứng ở trên bờ.

Và bây giờ nàng biết cái ấy là một cái sự thật, và cái sự thật ấy không còn làm nàng đau, vì nàng đã nhìn thấy nó hai lần, và cái việc nhìn thấy một cái việc hai lần thì nó làm cho cái việc ấy thành một cái sự thật, và một cái sự thật thì người ta có thể dùng.

Rồi lão phu nhân tới.

Bà ấy tới bằng cái kiệu, và bà ấy không xuống kiệu, và bà ấy ngồi trong cái kiệu ấy, và người ta mở cái rèm, và bà ấy nhìn cái cảnh ấy một lúc lâu.

Rồi bà ấy nói, và giọng bà ấy rất nhỏ, và cả cái bờ đều nghe:

"Đứa nào làm cái việc này?"

Không ai đáp.

Lục Dao đứng dậy.

Nàng đứng dậy rất chậm, và cái áo nàng ướt, và nó dính vào người nàng, và nàng không có cái gì để khoác, và nàng đứng đấy, và nàng nói:

"Bà nội. Cái bà ấy ngã xuống hồ. Con nhảy xuống cứu."

Lão phu nhân nhìn nàng.

"Còn cái đứa kia?"

"Xuân Vu ạ." Lục Dao nói, và giọng nàng rất bình. "Nó ngã ở trên cầu. Cái đầu nó đập vào cái lan can. Nó đang ở cái chái hành lang đông, và nhị tiểu thư đã cho người đưa nó vào đấy."

Cái bờ im.

Cái im ấy là một cái im rất đặc, và nó là cái im của bốn mươi người vừa nghe một cái câu mà không ai trong bốn mươi người ấy có thể hiểu.

Rồi lão phu nhân nói:

"Vì sao cái đứa hầu ấy lại ở trên cầu?"

Lục Dao không đáp.

Nàng biết cái câu ấy sẽ tới. Nàng đã chuẩn bị nó suốt ba ngày. Nàng đã chuẩn bị một cái nói dối, và cái nói dối ấy rất tốt, và nó sẽ cứu nàng.

Và nàng không dùng nó.

"Vì con sai nó ra đấy ạ."

Cái bờ im hơn.

Lão phu nhân ngồi trong kiệu, và bà ấy không động đậy, và cái mặt bà ấy không đổi, và cái không đổi ấy làm cho cái im ấy nặng hơn.

"Con sai nó ra đấy để làm gì?"

"Để xem ai sẽ tới." Lục Dao nói.

Rồi nàng nói tiếp, và nàng nói rất chậm, vì nàng biết đây là cái lúc mà một câu nói sẽ định cái việc nàng còn sống hay không:

"Bà nội. Cái hồ này không đóng băng năm nay. Nó ấm. Con đã thò tay xuống, và con đã ngửi, và cái nước ấy có mùi gừng. Bốn thùng nước gừng, đổ xuống đây, ba ngày trước. Mà người ta đổ nước gừng xuống một cái hồ để làm cho nó không đóng băng. Mà người ta muốn nó không đóng băng vì người ta cần một cái xác mà người ta không cần một cái tai nạn."

Lão phu nhân im.

"Cho nên con đã cho một người ra đứng ở cái cầu ấy," Lục Dao nói, "và con đứng ở trong cái bụi trúc, và con đã thấy cái người tới."

"Ai?"

Lục Dao nhìn Ngụy Tuyết Hinh.

Nàng ấy đứng ở đầu cầu, và cái tay nàng ấy ở trong cái tay của Cố Thừa Châu, và cái mặt nàng ấy rất trắng, và nàng ấy không nói.

Và Lục Dao nói:

"Nhị tiểu thư tới ạ."

Cái bờ im.

Rồi Ngụy Tuyết Hinh nói, và giọng nàng ấy rất bình:

"Phải. Ta tới. Ta tới vì ta thấy cái đèn của tam muội sáng muộn ba đêm, và ta lo cho tam muội, vì cái hồ này năm nay không đóng băng mà không ai nói với ai. Cho nên ta ra đấy, và ta thấy cái đứa hầu ấy mặc áo của tam muội, và ta biết tam muội đang làm một cái việc gì, và ta nghĩ: ta phải tới để tam muội không làm cái việc ấy một mình. Rồi cái bà ấy ngã. Rồi tam muội nhảy xuống."

Rồi nàng ấy quay lại, và nàng ấy nói với lão phu nhân:

"Bà nội. Cái bà ấy ngã vì bà ấy bế cái đứa hầu ấy lên. Bà ấy bế nó bằng hai tay, vì nó đang chảy máu, và cái cầu ấy hẹp, và cái rêu ở mép cầu ấy trơn. Bà ấy trượt. Con đã đứng cách bà ấy ba bước, và con không kịp."

Lục Dao đứng im.

Nàng ấy nói đúng. Từng chữ. Cái việc bà ấy ngã là một cái tai nạn thật, và cái tai nạn ấy xảy ra vì Ngụy Tuyết Hinh ra lệnh bế Xuân Vu lên.

Mà nàng ấy vừa nhận cái việc ấy ra, và nàng ấy nhận nó trước bốn mươi người, và nàng ấy nhận nó như một cái việc tốt.

Một người nói một nửa sự thật trước bốn mươi người thì người ấy không nói dối. Người ấy chỉ chọn cái nửa ấy.

Lục Dao nhìn nàng ấy, và nàng thấy một cái gì mà nàng chưa thấy bao giờ: nàng thấy Ngụy Tuyết Hinh giỏi hơn nàng.

Rồi cái người đàn bà béo ho.

Bà ấy ho, và cái nước chảy ra từ miệng, và bà ấy thở, và bà ấy mở mắt, và bà ấy nhìn lên.

Và bà ấy nói một câu.

Bà ấy nói rất nhỏ, và cái nhỏ ấy là cái nhỏ của một người vừa suýt chết, và chỉ có ba người nghe thấy: Lục Dao, Ngụy Tuyết Hinh, và cái người quỳ gần nhất.

Bà ấy nói:

"Nước ấy nóng. Ai đổ nước nóng?"

Cái bờ im.

Rồi lão phu nhân nói, và cái giọng ấy bây giờ khác:

"Đưa bà ấy vào. Gọi thầy thuốc. Và cái hồ này, từ mai, có người gác."

Rồi bà ấy nhìn Lục Dao, và bà ấy nói:

"Con vào thay áo. Rồi con tới cái viện của ta."

Rồi cái rèm buông xuống, và cái kiệu đi.

Lục Dao đứng ở trên bờ, và cái nước ấy chảy xuống từ cái áo nàng, và nàng run, và cái run ấy bây giờ mới tới.

Rồi có người khoác lên vai nàng một cái áo.

Lục Dao ngẩng lên.

Đó là Cố Thừa Châu.

Chàng ấy đã cởi cái áo ngoài của chàng ấy, và chàng ấy khoác nó lên vai nàng, và chàng ấy đứng đấy, và chàng ấy nói:

"Ta đã ở đấy."

"Ta biết."

"Ta đã ở đấy từ lúc muội bước ra khỏi cái bụi."

"Ta biết."

"Và ta không nhảy."

"Ta biết."

Cố Thừa Châu nhìn nàng, và cái mặt chàng ấy bây giờ không còn cái gì, và cái không còn gì ấy là cái mặt thật của chàng ấy.

"Vì sao muội không hỏi ta vì sao?"

"Vì ta biết vì sao." Lục Dao nói. "Biểu ca không nhảy vì biểu ca không biết bơi."

Cố Thừa Châu im.

"Ta không biết bơi," chàng ấy nói. "Ta chưa bao giờ biết bơi. Ta sợ nước từ khi ta bảy tuổi. Ta không nói với ai."

Lục Dao nhìn chàng ấy, và nàng thấy một cái gì rất lạ, và cái lạ ấy là: nàng tin chàng ấy.

Và cái việc tin ấy làm nàng thấy còn lạnh hơn cả cái nước hồ.

"Biểu ca," nàng nói. "Ta không giận biểu ca vì biểu ca không nhảy. Ta giận biểu ca vì biểu ca đứng ở đấy hai năm, và biểu ca không nói với ta một câu."

Rồi nàng đi.

Nàng đi qua cái sân, và cái áo của chàng ấy ở trên vai nàng, và nó ấm, và cái ấm ấy làm nàng thấy ghê tởm, và nàng không cởi nó ra, vì cái phủ này có bốn mươi người đang nhìn, và một cô gái ướt mà không có áo khoác thì cái việc ấy sẽ thành một cái chuyện khác.

Nàng đi tới cái chái ở hành lang đông.

Xuân Vu nằm ở trên cái giường, và cái đầu nó đã được băng, và cái băng ấy trắng, và trên cái băng ấy có một cái vết đỏ nhỏ.

Lục Dao ngồi xuống cạnh nó.

Rồi nó mở mắt.

"Tiểu thư."

"Ừ."

"Con chạy rồi ạ."

"Ừ. Ngươi chạy rồi."

"Con hét rồi ạ."

"Ừ."

"Con hét được có một nửa ạ." Xuân Vu nói, và cái giọng nó rất buồn, và nó nói như một đứa trẻ nói một cái tội. "Con hét được chữ 'có', rồi bà ấy chụp con."

Lục Dao cầm tay nó.

"Xuân Vu," nàng nói. "Ngươi hét được một nửa là đủ. Vì cái nửa ấy làm cho bốn mươi người chạy ra. Mà bốn mươi người ấy thấy cái việc mà ta cần họ thấy."

"Con thấy gì ạ?"

"Ngươi thấy cái gì?"

"Con thấy nhị tiểu thư ạ." Xuân Vu nói. "Con thấy mặt bà ấy, vì có trăng."

Lục Dao gật đầu.

"Rồi con thấy cái gì nữa?"

Xuân Vu im, và nó nghĩ, và cái nghĩ ấy làm cái mặt nó nhăn lại vì đau.

"Con thấy cái tay của bà ấy, tiểu thư ạ."

"Tay nào?"

"Tay trái ạ. Bà ấy đứng ở trên cầu, và bà ấy cầm một cái gì ở tay trái, và bà ấy giấu nó ở sau lưng khi bà ấy cúi xuống."

Lục Dao đứng im.

"Cái ấy là cái gì?"

"Con không biết ạ. Nó nhỏ. Nó trắng." Xuân Vu nói. "Nó giống như một cái khăn."

Lục Dao ngồi xuống rất chậm, và nàng nghĩ tới cái khăn tay mà nàng đã thấy nàng ấy thêu, cái khăn có một cái chữ "Hinh".

Một cái khăn tay có một cái chữ.

Mà một cái khăn tay có một cái chữ thì người ta dùng để làm gì trong một cái đêm như thế?

Người ta dùng nó để lại.

Nàng ấy tới đây để đẩy một người xuống hồ, và nàng ấy mang theo cái khăn có tên nàng ấy, và nàng ấy sẽ bỏ nó lại ở cái chỗ ấy, và cái khăn ấy sẽ nói: cái người đã ở đây là ta.

Cái ấy không phải là một cái sơ hở.

Nó là một cái tự thú.

Lục Dao đứng dậy, và nàng đi ra, và nàng đứng ở cái hành lang, và nàng nhìn cái sân, và cái sân ấy đầy người, và cái đám đông ấy đang nói về một cái việc mà nó không hiểu.

Nàng nghĩ: nàng ấy tới để đẩy một người xuống hồ, và nàng ấy mang theo cái khăn của nàng ấy, và cái khăn ấy là một cái tự thú.

Vì sao một người mang theo cái tự thú khi người ấy đi giết người?

Có hai cái trả lời.

Cái thứ nhất: nàng ấy không định giết ai. Nàng ấy định xuống nước.

Cái thứ hai: nàng ấy muốn bị bắt.

Lục Dao đứng im rất lâu, và rồi nàng nói, và giọng nàng rất nhỏ:

"Không phải cái thứ nhất."

Rồi nàng đi tới cái viện của lão phu nhân.