Chương 48: Một cái tên trong sổ của Ngụy Hoành

Chương 48: Một cái tên trong sổ của Ngụy Hoành

Cái phòng ấy ở phía sau cái sân thứ hai, và nó có một cái cửa sổ nhỏ, và cái cửa sổ ấy không bao giờ mở.

Lục Dao đứng ở ngoài cửa rất lâu.

Trong phòng có một cái đèn, và cái đèn ấy cháy, và cái bóng của một cái người in lên cái giấy dán cửa sổ.

Cái bóng ấy không động.

Nàng đẩy cửa.

Ứng Văn Đồng ngồi ở cái bàn dài, và trước mặt ông ấy có mười bảy cái sổ, và mỗi cái sổ mở ở một cái trang, và mỗi cái trang có một cái dòng được đánh dấu bằng một cái gạch chì.

Ông ấy không ngẩng lên.

"Phu nhân." Ông ấy nói. "Cái phòng này có cái lệ: người ngoài không vào."

"Ta không phải người ngoài."

"Phu nhân đã xuất giá."

Lục Dao đi vào, và nàng đứng ở bên kia cái bàn.

"Cái phòng này có cái lệ gì nữa?" Nàng hỏi.

"Không có."

"Vậy thì ta ngồi."

Nàng ngồi.

Cái phòng im, và cái đèn kêu một cái tiếng rất nhỏ, và trong cái tiếng ấy có mùi dầu.

"Ta tới để nói một cái việc." Lục Dao nói.

"Phu nhân nói."

"Cái giấy đóng kho hôm mười tám tháng Chạp có chữ ký của ông."

Cái tay Ứng Văn Đồng dừng lại ở trên cái sổ.

"Phải." Ông ấy nói.

"Cái giấy ấy sẽ được đem ra ở Đại Lý Tự." Lục Dao nói. "Và khi nó được đem ra thì sẽ có hai cái cách. Một: nó là giấy thật, và chữ ký của ông là chữ ký của một cái người đã chứng kiến ba mươi bảy xe lương không có trong sổ. Hai: nó là giấy giả, và chữ ký của ông là chữ ký của một cái người đã làm giấy giả."

Ông ấy ngẩng lên.

"Phu nhân đang dọa ta."

"Phải."

"Vì cái gì?"

"Vì ta cần sổ của Ngụy Hoành." Lục Dao nói.

Cái phòng im.

Rồi Ứng Văn Đồng cười.

Cái cười ấy rất nhỏ, và nó không phải cái cười của một cái người bị dọa.

"Phu nhân." Ông ấy nói. "Ta là người của cha phu nhân. Ta đã là người của ông ấy mười một năm."

Lục Dao không động.

"Cái giấy ấy là cái giấy thứ mười bảy ta ký cho ông ấy." Ông ấy nói. "Ta ký nó trước mặt sáu cái người, và ta ký nó chậm, vì ta muốn cái người thứ ba trong hàng ấy thấy ta chậm. Đó là cái việc ông ấy dặn ta."

"Ai là cái người thứ ba?"

"Đỗ Nhị, cái người đứng ở cổng sau." Ông ấy nói. "Ông ấy nói: để cho hắn thấy ngươi chậm, vì hắn sẽ đi nói lại, và cái người nghe nói lại sẽ nghĩ rằng ngươi sợ."

Lục Dao ngồi im.

Nàng ngồi im rất lâu, và trong cái im ấy có một cái việc đang xảy ra ở trong ngực nàng, và cái việc ấy không phải cái việc nàng muốn có.

"Ông là người của cha ta." Nàng nói.

"Phải."

"Và cha ta không nói với ta."

"Không." Ứng Văn Đồng nói.

"Vì sao?"

"Vì ông ấy dặn ta một câu." Ông ấy nói. "Ông ấy nói: đừng nói với cái đứa con gái ấy cái gì cả. Vì nó sẽ đi làm."

Cái đèn kêu.

"Ta đã giữ cái câu ấy mười một năm." Ông ấy nói. "Và ta đã thấy phu nhân lớn lên trong cái nhà này, và ta đã thấy phu nhân đếm mọi cái việc, và mỗi lần ta thấy cái việc ấy thì ta lại nghĩ: ông ấy nói đúng."

Lục Dao nhìn ông ấy.

"Vậy thì bây giờ." Nàng nói. "Ông có thể nói với ta cái việc mà ông đã giữ mười một năm."

Ứng Văn Đồng đứng dậy.

Ông ấy đi tới cái giá sau lưng, và cái giá ấy có mười hai cái hòm, và ông ấy mở cái hòm thứ chín, và cái hòm ấy đựng toàn sổ cũ.

Ông ấy lấy ra một cái quyển sổ nhỏ.

Cái quyển ấy bìa vải nâu, và nó mỏng, và nó không có cái nhãn.

"Cái này không phải sổ của cái nhà này." Ông ấy nói.

"Vậy nó là sổ gì?"

"Nó là sổ của ta." Ông ấy nói. "Một cái người giữ sổ mà chỉ giữ sổ của chủ thì cái người ấy sẽ chết ở cái lần đầu tiên cái chủ đổi ý. Cho nên ta có một cái sổ khác. Trong cái sổ ấy ta chép cái số của cái bên kia — không phải cái số họ cho ta xem, mà cái số ta tự tính ra từ cái số họ cho ta xem."

Ông ấy đặt cái sổ lên bàn.

"Mười một năm." Ông ấy nói. "Bốn trăm hai mươi cái dòng."

Lục Dao mở nó.

Cái nét chữ ấy nhỏ, và nó đều, và nó không có cái nét nào thừa — cái nét chữ của một cái người đã viết sổ ba mươi năm.

Mỗi cái dòng có bốn cái cột: ngày, cái việc, cái số, cái tên.

Nàng lật.

Cái trang của năm thứ nhất. Cái trang của năm thứ hai.

Rồi nàng dừng.

"Ứng Văn Đồng." Nàng nói. "Cái dòng này."

Ông ấy cúi xuống.

Cái dòng ấy ở giữa trang, và nó viết:

"Tháng chín. Lễ đi đường. Ba mươi lạng. Đào Tấn."

Lục Dao đọc cái tên ấy ba lần.

"Đào Tấn." Nàng nói.

"Phải."

"Đào Tấn là cái người chép sổ ở Bộ Binh."

"Phải." Ứng Văn Đồng nói. "Cái người viết bằng tay trái."

Lục Dao ngẩng lên.

"Ông biết hắn?"

"Ta biết cái tên ấy mười một năm." Ông ấy nói. "Hắn là cái người đã chép cái sổ thật của cái việc ấy. Mà cái sổ thật ấy thì không nằm ở Bộ Binh. Nó nằm ở trong đầu hắn."

"Vì sao cha ta không lấy nó?"

"Vì ông ấy không cần cái sổ." Ứng Văn Đồng nói. "Ông ấy cần cái người. Một cái sổ thì người ta đốt được. Một cái người thì người ta phải tìm ra trước, và cái việc tìm ra một cái người thì lâu hơn."

Lục Dao gật đầu.

"Cha ta nói với ta câu ấy." Nàng nói. "Ba ngày trước khi ông ấy bị bắt."

Ứng Văn Đồng nhìn nàng.

Rồi ông ấy nói một câu, và cái câu ấy làm nàng thấy lạnh:

"Vậy thì ông ấy đã biết cái dòng này."

"Ông ấy biết?"

"Phải." Ông ấy nói. "Ta đưa cái sổ này cho ông ấy mỗi tháng một lần. Và tháng chín, ta đưa nó cho ông ấy, và ông ấy đọc cái dòng ấy, và ông ấy ngồi im rất lâu, và rồi ông ấy nói một câu: ba mươi lạng thì không mua được một cái người."

Cái phòng im.

"Ba mươi lạng thì mua được một cái vé." Lục Dao nói.

"Phải." Ứng Văn Đồng nói. "Ba mươi lạng là tiền đi đường. Nó là cái tiền người ta đưa cho một cái người để cái người ấy tự đi khỏi cái chỗ mà người ta cần hắn đi khỏi."

Lục Dao nhìn cái dòng ấy.

"Ai đưa?" Nàng hỏi.

"Ta không biết." Ông ấy nói. "Cái sổ của ta chỉ có cái số và cái tên. Cái người đưa tiền thì không bao giờ ký."

Nàng lật tiếp.

Ba trang sau, có một cái dòng khác, và cái dòng ấy viết bằng một cái nét chữ khác.

Cái nét ấy to hơn, và nó nghiêng, và nó viết bằng một cái thứ mực khác — mực xanh, không phải mực đen.

Lục Dao dừng lại.

"Cái dòng này không phải ông viết."

"Phải." Ứng Văn Đồng nói, và cái giọng ông ấy đổi.

"Ai viết?"

"Ta không biết." Ông ấy nói.

Lục Dao nhìn cái dòng ấy.

Nó viết: "Đào Tấn. Đã đi. Không để địa chỉ."

Nàng đặt ngón tay lên cái dòng ấy, và nàng nhìn cái mực.

"Cái mực này còn mới." Nàng nói.

"Phải."

"Bao lâu?"

Ứng Văn Đồng im.

"Ta thấy nó ba ngày trước." Ông ấy nói.

"Ba ngày trước." Lục Dao nói. "Là cái ngày cha ta bị bắt."

"Phải."

Cái phòng im.

Nàng ngồi im, và cái sổ ấy ở dưới tay nàng, và cái đèn kêu, và ngoài cái sân có một cái tiếng chân đi qua.

"Ứng Văn Đồng." Nàng nói. "Cái sổ này ở đâu?"

"Ở trong cái hòm thứ chín."

"Ai mở được cái hòm ấy?"

"Ta." Ông ấy nói. "Và cái người quét phòng, vì ta để cái chìa ở trong cái ngăn kéo, và cái ngăn kéo ấy không khóa, vì một cái ngăn kéo khóa thì cái người ta nghi là cái ngăn kéo ấy."

Lục Dao nhìn ông ấy rất lâu.

"Cho nên có một cái người đã mở cái hòm ấy." Nàng nói. "Và cái người ấy đã đọc cái sổ ấy. Và cái người ấy đã viết thêm một cái dòng."

"Phải."

"Và cái dòng ấy nói với ta rằng Đào Tấn đã đi."

"Phải."

Lục Dao đứng dậy.

"Vậy thì cái dòng ấy là một cái câu." Nàng nói. "Mà cái câu ấy không phải để ta biết. Nó là để ta thôi tìm."

Nàng đi tới cửa sổ, và nàng nhìn cái giấy dán — cái giấy ấy đã cũ, và nó vàng, và nó không nhìn thấy gì.

"Có hai cái việc." Nàng nói. "Một: cái người ấy muốn ta thôi tìm Đào Tấn, vì Đào Tấn còn sống và còn nhớ. Hai: cái người ấy muốn ta thôi tìm, vì Đào Tấn đã chết, và cái việc hắn chết là cái việc mà cái người ấy không muốn ta đào lên."

"Phu nhân nghĩ cái nào?"

"Ta nghĩ cái thứ nhất." Lục Dao nói. "Vì một cái người đã chết thì không cần phải viết một cái dòng để ta thôi tìm. Người ta chỉ viết cái dòng ấy khi cái người ấy vẫn còn ở đâu đó, và cái người ấy biết một cái việc mà họ không muốn nó được nói ra."

Nàng quay lại.

"Ứng Văn Đồng." Nàng nói. "Cái người ấy ký nhận ba mươi lạng bằng cách nào?"

Ứng Văn Đồng nhìn nàng.

"Phu nhân hỏi cái câu ấy rất đúng." Ông ấy nói.

"Vậy thì trả lời."

"Hắn không ký." Ông ấy nói. "Hắn điểm chỉ."

"Vì sao?"

"Vì hắn không có cái ngón tay cái bên phải." Ứng Văn Đồng nói.

Cái phòng im.

"Ta đã hỏi cái người đưa tiền." Ông ấy nói. "Và cái người ấy nói: cái người này kỳ lắm. Ta đưa hắn cái bút, hắn cầm bằng tay trái, và hắn viết được, mà tới lúc ta bảo hắn ký thì hắn đưa cái tay phải ra, và cái tay ấy chỉ có bốn cái ngón."

Lục Dao đứng im.

"Cho nên hắn viết bằng tay trái." Nàng nói.

"Phải."

"Vì hắn không có cái ngón cái bên phải, và một cái người viết chữ mà không có cái ngón cái bên phải thì cái tay phải ấy không giữ được cái bút."

Nàng ngồi xuống lại.

Nàng ngồi im rất lâu, và rồi nàng nói một câu mà nàng không định nói:

"Ứng Văn Đồng. Ông có biết cái việc này không: cha ta có một cái người như ông ở bên cái nhị phòng."

Ứng Văn Đồng nhìn nàng.

"Không." Ông ấy nói.

"Ông chắc không?"

"Ta chắc." Ông ấy nói. "Vì nếu có thì ta đã biết. Cái nhị phòng có bốn cái người giữ sổ, và ta biết cái sổ của cả bốn cái người ấy, và không có cái sổ nào có cái dòng thứ hai."

Lục Dao gật đầu.

"Vậy thì cái người viết cái dòng xanh ấy không phải người của nhị phòng." Nàng nói.

"Không." Ứng Văn Đồng nói. "Cái người ấy là người của cái phòng thứ ba của Bộ Hình."

Cái đèn kêu một cái.

"Vì sao ông biết?"

"Vì cái mực ấy." Ông ấy nói. "Mực xanh ấy là mực của nha môn, và nó chỉ dùng để viết những cái giấy mà người ta muốn cái người đọc biết rằng cái giấy ấy là giấy công. Mà cái người dùng mực ấy để viết vào sổ của ta thì cái người ấy là cái người đã quen với cái việc viết vào sổ của người khác."

Lục Dao nhìn cái dòng ấy.

"Đỗ Thận." Nàng nói.

"Ta không nói cái tên ấy." Ứng Văn Đồng nói.

"Ta nói."

Cái phòng im.

Rồi Lục Dao gấp cái sổ lại, và nàng đặt nó vào trong ống tay áo.

"Phu nhân." Ứng Văn Đồng nói. "Cái sổ ấy—"

"Ta giữ nó." Nàng nói.

"Nó là cái sổ của ta."

"Ta biết." Lục Dao nói. "Và cái người ở cái phòng thứ ba đã đọc nó, cho nên nó không còn là cái sổ của ông nữa. Nó là cái chứng rằng có một cái người đã vào cái phòng này và đã mở cái hòm thứ chín."

Nàng đứng dậy.

"Và ông sẽ không nói với ai là ta lấy nó." Nàng nói. "Vì nếu ông nói thì cái người ấy sẽ biết ta đã đọc cái dòng xanh."

Ứng Văn Đồng nhìn nàng.

"Phu nhân." Ông ấy nói. "Có một cái việc ta muốn hỏi."

"Hỏi."

"Cha phu nhân dặn ta đừng nói với phu nhân cái gì cả, vì phu nhân sẽ đi làm." Ông ấy nói. "Bây giờ phu nhân đã biết. Vậy phu nhân có đi làm không?"

Lục Dao đứng ở cửa.

"Ta đã đi làm rồi." Nàng nói.

***

Nàng đi ra cái sân, và tuyết đã đóng thành một lớp cứng, và nó kêu dưới chân nàng.

Ở cái hành lang phía đông, có một cái người đứng.

Lục Dao dừng lại.

Cái người ấy mặc áo trắng, và nàng biết cái áo ấy.

"Tỷ tỷ." Ngụy Tuyết Hinh nói.

Lục Dao nhìn nàng ta.

"Muội đứng ở đây lâu chưa?"

"Ba khắc." Ngụy Tuyết Hinh nói.

"Muội nghe được gì?"

Ngụy Tuyết Hinh im.

"Ta nghe được hai cái chữ." Nàng ta nói. "Đào Tấn."

Cái sân im.

Lục Dao nhìn nàng ta rất lâu.

Rồi nàng nói, và cái giọng nàng rất bình:

"Vậy thì muội nghe được một cái tên." Nàng nói. "Mà một cái tên thì không nói cái gì cả. Cho nên muội đừng nói cái tên ấy với ai, vì nếu muội nói nó với ai thì cái người ấy sẽ biết là muội đã đứng ở cái hành lang này ba khắc."

Nàng đi.

Ngụy Tuyết Hinh đứng ở cái hành lang, và cái áo trắng ấy, và tuyết, và cái đèn ở cổng.

Rồi nàng ta nói, và cái giọng nàng ta rất nhỏ, và cái việc nó nhỏ là cái việc làm Lục Dao dừng lại:

"Tỷ tỷ." Nàng ta nói. "Ta không nói với ai đâu. Nhưng tỷ phải biết một cái việc: cái dòng xanh ấy không phải cái dòng duy nhất."

Lục Dao quay lại.

"Muội nói cái gì?"

"Trong cái sổ ấy có hai cái dòng xanh." Ngụy Tuyết Hinh nói. "Ta đã thấy cái thứ hai. Nó ở trang cuối."

Lục Dao đứng im.

Rồi nàng lấy cái sổ ra, và nàng mở trang cuối, và cái trang ấy trắng.

"Không có gì." Nàng nói.

"Ta thấy nó ba ngày trước." Ngụy Tuyết Hinh nói. "Và cái dòng ấy viết một cái tên. Mà cái tên ấy là tên của ta."

Lục Dao nhìn nàng ta.

"Cái tên ấy viết thế nào?" Nàng hỏi.

"Nó viết: Ngụy thị. Có thể dùng." Ngụy Tuyết Hinh nói.

Cái sân im.

"Vậy thì muội đã được chọn." Lục Dao nói.

"Phải." Ngụy Tuyết Hinh nói, và cái giọng nàng ta run. "Và ta tới đây để hỏi tỷ một câu: khi người ta gọi ta thì ta phải nói cái gì?"

Lục Dao nhìn nàng ta rất lâu.

"Muội sẽ nói cái việc muội đã thấy." Nàng nói. "Không thêm một cái chữ nào. Và muội sẽ nói nó trước cái người thứ ba, không phải cái người thứ hai."

"Vì sao?"

"Vì cái người thứ hai là cái người đã viết cái dòng ấy." Lục Dao nói.